ALGO DE ALFONSO USIA, QUE HACE REIR Y DA QUE PENSAR..

Otra



genialidad de D.Alfonso


Poema


de Alfonso Usía dedicado a ZP.






Dormía el conde Rodríguez


acostadito en


la su cama:


La pierna izquierda encogida,


la diestra, más


estirada.


(la otra pierna, la de enmedio...


es costumbre no


mentalla).






Dormía plácidamente:


Hay que ver lo que


roncaba,


so la lana del embozo


de su manta zamorana.


Y la


condesa Sonsoles ,


que al su lado estaba echada,


roncaba un


aria da capo


que ni la María Callas.. ..


































Y


antes de que cante el gallo...


(que lo suele hacer al alba,


porque sepan


las gallinas


quién les canta y quién les manda...)


con el


rostro demudado,


¡Don Rodríguez despertaba! :


'¿Qué es


aquesto? -diz Rodríguez-


¿Quién mi sueño sobresalta?


¡A mí la


guardia moruna


del Ministro Rub-al-Kaaba!'






Avanzando


entre las sombras


que rodeaban la su cama...


ve que crece, ve


que avanza...


la silueta recortada


de un espectro, de un


fantasma...


¡Vive Dios que miedo daba!


Entre nubes de


sulfuro


y otras de canela en rama,


a los pies de Don


Rodríguez


el espectro da la cara:






Va vestido de uniforme,






calzón corto, con polainas...


y, esparcidas por el


pecho,


quien en ello se fijara...


no verá que lleve estrellas,






sino bujeros de bala.


Lleva gafas redonditas


-las que John


Lennon llevara-


y así... visto desde lejos,


se da un aire con


Azaña.


Noble porte, talle recio,


cabellera ya


entrecana...


Y quién es y a qué ha venido,


allí mesmo lo


declara:






'¡Yo me llamo Juan Rodríguez :


soy tu abuelo...


noramala.


Y aquí vengo por decirte


cuatro cosas a la


cara!'


-'¿Tú, mi abuelo idolatrado,


aquél que Franco matara?






¿Tú, la víctima primera


de entre todas las de España? '


-'


¡Ese soy... y menos coba! '


-' ¡A mis brazos, camarada!


'


-'¡Quita allá!... Menos abrazos,


que de mí no sabes nada:






Si supieras, no le harías


lo que estás haciendo a España'






-'Abuelito fusilado...


¿No será que estás de guasa?


¿No te


dieron matarile


los del trapo rojigualda?


Pues que sepas que


tu nieto


que por algo es el que manda-


va a volver a la


contienda


otra vez las dos Españas:


¡Y esta vez verás,


abuelo...


que es la nuestra la que gana!


¡Una España


progresista,


federal-republicana,


asimétrica y cubista


de


la noche a la mañana!'






El abuelo fusilado


mírale y no


dice nada...


Mírale muy fíjamente,


con su cara de


fantasma,


una cara que parece


que es de cera, por lo


blanca...


Y por ella, mansamente,


una lágrima resbala


(que


la cara, según dicen,


es el espejo del alma...)






Ya son


setenta los años


que llevo criando malvas


en el cielo del


Olvido,


y no sé lo que me pasa...


pero me llena de


rabia


que mi muerte y la de tantos


no sirviera para nada.










Allí estamos a millares


los que la guerra


matara...


con su poquito de gloria,


con su poquito de


infamia.


Padres, tíos y sobrinos,


abuelos de media


España.


Allí todos somos uno...


ya no hay rojos, ya no hay


fachas,


vencedores ni vencidos...


Sólo queda la


enseñanza


de saber que el fanatismo


es quien miente y es quien


mata.






Otros muertos más recientes


pueden dar de ello


palabra...


(y no veo que por ellos


se te mueva pie ni


pata)






Ese es todo mi mensaje,


mi mensaje de


fantasma:


No nos metas a los muertos


de comparsa en la tu


causa.


No te cuides de los muertos...


cuídate de los que


matan,


los que han hecho de la muerte


su más próspera jugada.






Ahí te quedas, Don Rodríguez...


Ahí te quedas en tu


cama.


Yo me voy al otro barrio,


que el de aquí me rompe el


alma